Très bien.
Celle-ci est une sorte
d'histoire d'enfer et de paradis.
En fait, c'est plutôt l'enfer.
Il s'agit d'un psychopathe quaker.
Un jour, il trouve
sa fille dans les champs.
Elle a été brutalement assassinée.
... les seuls sûrs
de finir en enfer
sont ceux morts de leur propre main...
- Stop ! - Il prit un...
- Stop. - Rasoir...
Stop.
- Quoi ? - Oui, quoi ?
Je ne trouve pas
cette histoire très sympa.
Je veux connaître la fin.
Eh bien...
Donc...
Le meurtrier prit
un rasoir à main, et alors
qu'il se tranchait la gorge,
il murmura :
"T'es content maintenant, le vieux ?"
- Et la dernière chose... - Qu'il vit...
Que vit le meurtrier, oui,
était le vieil homme
qui sortait un rasoir à main,
le plaçait contre sa gorge...
Et la tranchait.
C'est une excellente histoire.
C'est toi qui l'as... inventée ?
Certains détails ne collent pas.
Je ne dirais pas vraiment
que je suis un psychopathe.
Et évidemment,
je ne suis pas allé en enfer.
Je ne sais pas s'il y est allé.
Pas encore.
Notre magnifique fille était noire.
Tu ne l'as pas mentionné.
Et je n'étais pas toujours seul
pour le poursuivre.
On ne peut pas faire
ce genre de travail seul.
Mais si je repense
à tout ce gâchis...
À l'époque, je croyais ça nécessaire.
Je n'en suis plus si sûr.
Bien sûr que si.
Il a tué ton enfant.
Tu devais le buter, n'importe comment.
Gandhi a dit...
Mon Dieu, vous deux.
Si c'est pas Gandhi, c'est Jésus.
"Œil pour œil et le monde
"sera aveugle." J'en suis convaincu.
Non, c'est faux.
Il restera toujours un borgne.
Le dernier aveugle
va crever comment
l'œil du dernier survivant
à qui il reste encore un œil ?
Il n'a qu'à s'enfuir
et se cacher derrière un buisson.
Gandhi avait tort.
Mais personne n'a les couilles
de le dire tout haut.
Hans, c'est justement ça
que j'essaie d'exprimer. Oui.
Ça te dirait...
de m'aider à l'écrire ?
Tu m'avais dit que je pouvais t'aider.
Vous pouvez tous les deux le faire.
Lui pas.
Sa femme vient de mourir.
Pourquoi pas ?
Tant que c'est pas trop violent.
Bien sûr que ça sera violent !
Je te l'ai dit 100 fois,
je ne veux pas de violence.
Ça doit être positif.
Positif ? Foutaises !
- Il s'agit de 7 psychopathes ! - Hé !
Non. Vous savez
comment je le vois ?
La première partie devrait planter
le décor parfait pour une vengeance.
Oui.
De la violence, des armes.
Les conneries habituelles.
Et ensuite...
Je sais pas, mec.
Les personnages principaux
devraient juste s'en aller.
Partir dans le désert...
et planter une tente quelque part,
et simplement discuter ensemble.
Jusqu'à la fin...
de ce foutu film.
Pas de tueries, pas de vengeance.
Juste des êtres humains qui discutent.
C'est un film français qu'on fait ?
Quelle fin idiote !
Pas de tueries ?
C'est la fin la plus idiote
que j'aie jamais...
Pas de tueries ?
- Non ? - Non !
S'il devait y avoir une tuerie,
ce serait le coin idéal.
Je sais qu'il n'y en aura pas.
Je le dis au cas où.
Jésus, Gandhi, Joseph.
Salut.
Bonjour.
J'ai lu ton scénario.
Alors ?
Tes personnages féminins sont nuls.
Elles n'ont strictement rien à dire.
Et la majorité sont soit abattues
soit poignardées en 5 minutes.
Et celles qui ne le sont pas
le seront sûrement plus tard.
Eh bien...
C'est un monde dur pour les femmes.
C'est ce que j'essaie de dire.
Oui, c'est dur pour les femmes.
Mais celles que je connais
peuvent construire une phrase.
Tu n'as rien aimé du tout ?
Tu sais lequel m'intrigue ?
Qui ?
Le Vietnamien avec la pute.
- C'est un rêve ? - Non.
Le Vietnamien...
Je sais déjà
comment son histoire va finir :
Dans un bain de sang.
Je ne voulais pas l'écrire.
Il n'est même pas prêtre.
J'aimais juste l'image d'un Vietnamien
en soutane, avec un .44.
Bref, voilà son histoire :
Il a passé des années avec le Vietcong.
Un excellent guerrier,
mais un malade.
Un psychopathe.
À la fin de la guerre,
il rentra dans son petit village
avec l'intention d'y vivre paisiblement
avec sa femme et ses filles.
Mais le petit village dont il était
originaire s'appelait M Lai.
Sa femme n'était plus là.
Et ses filles non plus.
Il partit alors pour les USA afin
de retrouver les membres de l'unité
qui avaient violé
et massacré sa famille.
Tu vois où je veux en venir, hein ?
Il en avait déjà massacré 6
quand il arriva à Phoenix
où allait se tenir une convention
sur la guerre du Vietnam.
Il a avec lui une puissante bombe
qu'il pense attacher à une pute
qu'il enverra à la convention.
C'est là qu'on le rencontre.
La pute est là, en petite culotte,
et comme je l'ai dit, cette histoire
ne peut que finir mal.
Ce psychopathe est génial, bordel !
Oui.
Mais ce n'est plus
ce que j'ai envie d'écrire.
Et si on changeait le titre ?
Les "7 psychopathes" deviendraient
les "7 lesbiennes,
"toutes handicapées qui s'assument,
"aimables avec tout le monde
"et deux d'entre elles sont noires".
Qu'en dis-tu ?
Je me balade dans le désert...
et j'essaie de trouver
de nouvelles idées.
Bref,
je perçois
ton scénario de la manière suivante :
Surtout le Vietnamien
qui, bien sûr, me fascine...
Tension.
Je suis légèrement nerveux.
OK, vous êtes confortablement assis ?
Portables éteints ?
Très bien, c'est parti.
Extérieur. Un cimetière. Nuit.
La tuerie.
Le valet de carreau attend avec Bonny.
Il va le rendre
et en finir avec cette histoire.
Tout ce qu'il veut, c'est la paix.
Comme Gandhi,
Jésus ou l'autre type.
Il attend le mafioso
qui doit venir seul et sans arme.
Mais, devinez quoi.
Attends, attends. Un instant.
Le mafioso est un psychopathe.
Pourquoi croirait-il
qu'il va venir seul et sans arme ?
- Tu me suis ? - Oui.
Exactement !
Peut-être que le valet de carreau
savait qu'il serait doublé.
Et c'est justement pour ça
qu'il est venu avec des amis.
Soudain, de chaque tombe,
surgissent
les 7 psychopathes,
un flingue dans chaque main.
Un lance-flamme ? Ça peut être qui ?
Le Vietcong.
Il était caché dans un arbre.
Hé, toi !
Tu es là en observateur.
Personne te traite de mauviette.
Il a commencé à pleuvoir.
Des éclairs !
Et regardez qui se pointe
comme une parfaite idiote.
Kaya.
Elle est venue pour s'excuser.
Elle t'aime. Elle est désolée
de s'être comportée comme une salope.
Tu hurles :
"Kaya ! N'avance pas !"
Trop tard. Elle est tout simplement
fauchée. Tout simplement...
fauchée.
Sa tête est sur le point de tomber.
Sa tête tombe.
Tu hurles son nom et elle meurt.
"Kaya ! Kaya !"
Tu balances ton cahier.
L'art, la paix
et toute cette merde peuvent attendre.
Le moment est venu d'être un homme.
Allez vous faire foutre, connards !
C'est vraiment émouvant.
Et ensuite, attendez.
Oui.
La Noire
du buteur de tueurs en série
est la prochaine à crever.
Zachariah meurt aussi, il y a droit.
Il meurt dans ses bras.
Ils meurent et ils sont vieux,
tarés et tellement amoureux.
C'est vraiment triste.
Le lapin arrive à s'échapper.
Au cinéma, les bêtes ne meurent pas,
seulement les femmes.
Donc, flingues, flingues, flingues !
Pan, pan, pan !
Le Vietcong y a droit. Il meurt.
Il a jamais eu de nom.
Pendant qu'il agonise, il balance
son nunchaku et descend 2 connards.
Le nunchaku est une arme japonaise.
Les 2 seuls encore debout sont toi
et Hans.
La paix, c'est pour les tapettes.
Vous allez mourir.
Mais le valet de carreau n'est pas mort,
il est juste blessé.
Il avait une arbalète dans sa manche.
Ça ne suffit pas, alors
il sort un fusil de chasse.
Au revoir.
Agonisant, le valet de carreau murmure :
"On a été bons..."
"On a été bons, hein, Marty ?"
À travers tes larmes, tu dis :
"Nom de Dieu, on était mieux que bons."
"On a été brillants."
Le valet de carreau dit :
"Je voulais juste être ton ami."
"On est amis maintenant, hein ?"
Et tu dis : "Bon Dieu, bien sûr."
"Tu es mon meilleur ami."
Et le valet de carreau meurt.
Et alors que son âme quitte son corps
pour aller danser avec les anges,
la camera balaie le cimetière pour
se fixer sur le ciel bleu de l'aube.
Le ciel est suffisamment bleu
pour suggérer
que la paix est possible.
Un jour dans ce monde
perturbé et pourtant si beau.
La paix est possible.
Et ce serait génial !
C'est fini ?
Oui !
Alors ? Votre opinion ?
Eh bien... C'est très...
Moi, ça me plaît.
Ça te plaît ? Vraiment ?
Il y a de la substance.
De la substance ?
Comme une tarte ou un gâteau ?
Il y a de la vraie substance.
C'est un groupe cible important.
- Et toi ? T'en penses quoi ? - C'est...
- C'est très... émouvant. - Très.
Émouvant. Émouvant ?
J'étais tenu en haleine.
Émouvant. C'était émouvant.
La tête de quelqu'un ne peut pas
exploser, hein ?
Quand on lui tire dessus.
Si, si la tête de la personne
est faite d'explosifs.
Là, c'est possible.
Ouais. L'idée me plaît.
Hans.
ACTEUR RECHERCHÉ :
5e MEURTRE DU VALET DE CARREAU
Billy est un psychopathe, Hans.
J'imagine qu'il a sa place
dans ton film.
Salut, Hans !
Salut, Marty !
C'est ce que je crois ?
Si tu crois que c'est
du bourbon, alors oui.
T'en veux ?
Hans, tu ne dis rien ?
Où est le peyotl, Billy ?
On va se faire une soirée-peyotl ?
Pourquoi pas ?
Je crois
que j'aurais fait un excellent pape.
J'aurais été très indulgent.
Tu aurais été un pape
génial, Hans.
Hans.
L'un de nous ne devrait-il pas
parler de l'éléphant parmi nous ?
Le quoi ?
Lequel d'entre nous
a consommé du peyotl, Marty ?
La papatte.
Je suis désolé,
je n'ai pas été un vrai ami.
Donne la papatte !
Tu as été un vrai ami, Marty.
De quoi tu parles ?
Mais...
Pourquoi as-tu tué tous ces gens ?
Je te l'ai dit à la fête de Kaya.
Je les ai tués pour t'encourager,
pour te donner de la matière
et t'aider à finir ton scénario.
Tu me l'as dit quand ?
J'en reviens pas
que tu me l'aies dit à la fête !
Je dois vraiment être alcoolique
pour oublier un truc pareil.
Je dois vraiment être alcoolique.
Je ne te l'ai pas dit à la fête.
Je déconnais
parce que tu m'as pris de court.
Ça aurait été ridicule,
et tu aurais pu en parler à quelqu'un.
Alors pourquoi as-tu parlé de la fête ?
Pour te rappeler ton problème d'alcool.
Billy, tu tues des femmes !
J'ai tué une femme.
Du calme.
Tu lui as tiré dans le ventre.
C'est mieux que dans la tête, non ?
Pas vraiment.
J'ai déjà dit que j'étais désolé.
Eh bien...
Je fréquente pas les tueurs de femmes.
Et je n'écris
pas de scénarios avec eux.
De quoi tu parles ?
Tu ferais mieux de plier ta tente.
C'est terminé.
C'est terminé ?
Qu'est-ce... Qu'est-ce...
Où est l'autre... putain de taré ?
Hans !
Hans.
Hans, on s'en va.
Ma femme...
est assise quelque part,
dans un lieu lugubre.
Elle devrait être au paradis
au lieu d'être assise sur une chaise,
avec une balle dans la tête.
J'aurais cru
qu'ils auraient nettoyé.
Tu as peut-être abusé
des hallucinogènes.
Ça n'a rien à voir
avec les hallucinogènes.
Tu viens de voir Myra
avec une balle dans la tête.
Dans un lieu lugubre.
L'Angleterre ?
Ça paraissait encore pire.
Et si on en parlait
sur le chemin du retour ?
Il y a peut-être une expl...
Nom de Dieu !
Billy.
Billy !
- Dans la tente, crétin ! - Quoi ?
Ne te fâche pas.
Tu as fait quoi, nom de Dieu ?
J'ai mis le feu à la voiture.
Et on va rentrer comment ?
On est en plein désert.
C'est le moindre de nos soucis.
Tu as fait quoi d'autre ?
Je vais te donner un indice.
Venez à l'intérieur.
J'ai appelé Charlie Costello
et je lui ai dit
de venir chercher son chien.
Pour nous trouver, il
n'avait qu'à chercher la Buick en feu.
Mais il devait me promettre
de venir seul et sans arme.
Il sera là dans quelques heures,
selon le trafic.
J'ai étiqueté ces flingues pour vous.
Si vous les voulez pas,
je vous traiterai pas de mauviettes.
Mais moi, je vais m'accrocher au mien.
On a assez débattu
de la paix en plein désert, non ?
Moi je trouve.
C'est moi qui choisis la fin du film.
Alors là, putain, c'est génial !
Génial !
Tu sais ce que c'est ? Tu le sais ?
Génial ?
C'est absolument foutrement génial !
Le centre d'information est loin ?
On peut pas l'abandonner ici.
- Tu veux te battre ? - Bien sûr que non.
Mais je ne fuirai pas.
Tu vas faire quoi, alors ?
Je vais mourir.
On n'envoie pas ses amis à la mort.
Un psychopathe, si.
C'est toi qui trouvais
les psychopathes intéressants.
Mais ils finissent par être lassants,
tu ne trouves pas ?
Très bien.
C'est un cochon d'Inde ?
C'est une gerbille, non ?
Elle est énorme.
Regarde cette gerbille géante.
Marty, enfoiré d'alcoolo de merde.
Oui.
Tu ferais mieux d'arrêter de boire,
si tu vas te comporter ainsi.
Si je vais...
Ce mec a dit à un psycho-tueur
de venir nous psycho-buter.
Et lui doute de la vie après la mort
à cause d'un cactus hallucinogène.
Et vous me dites de me tenir bien ?
Pause. C'est quoi cette histoire
de douter de la vie après la mort
à cause d'un cactus hallucinogène ?
J'ai vu Myra.
Sur la crête.
Elle avait des choses à me dire.
Qu'il n'y a pas de vie après la mort ?
C'est plus ou moins ça.
Non. Tu as cru que c'était Myra.
Mais tu sais pourquoi ?
Ne hurle pas, mais tu sais
que je peux imiter la voix de Myra.
Oui, je me suis faufilé là-haut
et j'ai fait semblant d'être elle.
Je me suis mis à parler
de toutes sortes de trucs débiles.
Et tu as parlé de quoi, exactement ?
L'endroit...
où tu étais. Où Myra se trouvait.
Tu l'as décrit comment, précisément ?
- Précisément ? - Oui.
J'ai dit
que c'était plutôt...
J'ai juste dit que c'était plutôt...
lugubre, et des conneries du genre.
Non.
Hé.
Génial, maintenant
je vais devoir tous les buter seul.
Désolé
de t'avoir frappé si fort.
C'est bon. Sacré coup de poing
pour un pacifiste.
Je t'aime, mec.
Moi aussi.
Écoute, si t'as pas l'intention
de flinguer quelqu'un,
tu devrais accompagner Hans,
pour t'assurer qu'il rentre bien.
Je vais attendre la fin de la pièce.
Je suis cuit, de toute façon.
Oui.
Sérieusement, Marty, tu dois
t'occuper de ce problème d'alcool.
Je te jure
que ça finira par te tuer.
C'est comme quand tu attends
à la clinique pour les MST.
Tu attends que la porte s'ouvre
et que le toubib te dise :
"Billy, c'est tout bon."
Ou : "Billy, vous avez
"une MST."
Ou une chlamydia ou un truc du genre.
Il est seul.
Pourquoi il est seul, bordel ?
INTERDICTION DE TIRER
Tourne-toi encore.
Et relève ta veste.
Tu lui as tiré dans le dos.
Évidemment.
Je visais la colonne.
Mais il était pas armé.
Mon cul qu'il était pas armé.
Où sont tes flingues ? Tes flingues ?
Tu m'as dit de venir sans arme,
alors, je suis venu sans. Bonny bébé !
Tu es venu sans arme
pour la tuerie finale ?
Mon cul ! Et ne parle pas à mon chien.
Il a dit de venir sans,
alors je suis venu sans.
- T'es qui ? - Un ami de Billy.
Trouvé, enfoiré.
Ton pote est complètement taré.
Sans arme, mon cul !
Je l'ai trouvée, enfoiré.
C'est un pistolet d'alarme.
Ça peut faire de sacrés dégâts.
- Je crois que je vais mourir. - Quoi ?
Je crois que je vais mourir.
Pas la peine d'en faire tout un plat.
Connard de mes deux.
T'as tout gâché.
Je peux lui faire quelques bisous
et le caresser ?
Non. Tu ne lui donneras
ni bisous ni caresses !
Il faut l'emmener à l'hôpital.
L'alcool
t'a grillé les neurones ?
On emmène pas le pire des gangsters
à l'hôpital, bordel.
- Les mains en l'air. - Non.
- Quoi ? - J'ai dit non.
- Pourquoi pas ? - Je veux pas.
Mais je suis armé.
Je m'en fiche.
Mais...
- Ça n'a pas de sens. - Tant pis.
Très bien...
Où sont tes amis ?
Je ne sais pas.
- Si, tu le sais. - Non.
- Tu le sais. - Alors, descends-moi.
Quelle situation de merde.
J'y crois pas, mec.
On peut pas le laisser se vider.
Si. On peut très bien
le laisser se vider de son sang.
Je ne partirai pas sans mon chien.
La tapette chauve, écoute-moi bien.
C'est toi ou ta saloperie de chien.
Je dois me choisir moi.
Si je suis mort,
j'aurai pas de chien.
Bien réfléchi.
Si je vis,
je peux revenir chercher mon chien
et t'exploser ta sale gueule.
Tu as parfaitement raison.
Avec ton pistolet d'alarme de tapette.
Connard.
Je peux avoir mon pistolet d'alarme ?
Non, tu peux pas.
Quoi, il conduit alors qu'il a bu ?
Je reviens te chercher.
J'ai jamais vu une tuerie finale
aussi nulle.
Pourquoi apporter un pistolet d'alarme
à la tuerie fin...
Oh, j'ai pigé.
Enfoiré.
Tu es armé ?
T'as pas d'arme, hein, quaker ?
Pas d'arme.
Reste en dehors de tout ça, le vieux.
- Je t'aime bien. - Hé !
Halte !
Ce n'est pas lugubre...
du tout.
Merde.
T'aurais dû prendre l'arme.
Je crois pas à ça.
Pas aux armes ? T'y crois pas ?
Ce sont pas des farfadets, abruti.
Tu racontes quoi ?
J'essayais de te sauver la vie.
C'est une blessure superficielle, crétin.
File-moi mon flingue.
Les flics arrivent, Charlie.
On a dû buter le quaker.
Tu regrettes de pas être armé ?
Non.
Je regrette pas.
Va te faire foutre.
L'autre mec est où, Charlie ?
Un peu plus loin, avec mon chien.
On fait quoi ?
On va aller chercher mon chien.
Tu fais la gueule pourquoi ?
J'aurais très bien pu te descendre.
Oui, ton pote est mort,
et ton autre pote va mourir.
Mais ça te fait juste 2 potes morts.
Moi, j'ai perdu 4 hommes,
plus ma copine.
Je l'aimais pas vraiment, mais
ça fait quand même 5 amis.
Ça fait 3 amis morts
de plus que toi.
Alors, surtout
ne me tire pas une gueule pareille.
Quoi ? T'as vu quoi ?
Rien. Juste le coin idéal
pour une tuerie.
Éloignez-vous de la voiture ! Allez !
Lâche tes armes !
Ou je bute l'alcoolo.
Ne lâche rien, Billy !
Non, chut.
C'est exactement ce que j'attendais.
Tenez, voilà mes armes, monsieur.
- Et l'autre aussi ! - J'en avais que 2.
T'en avais 3 !
C'est bon. T'es un sacré petit futé.
Amène-toi avec mon putain de chien !
Tu relâcheras Marty ?
Oui, je relâcherai Marty.
Il a rien à voir avec tout ça.
Il écrivait juste un film.
- C'est vrai ? - Oui.
- Son titre ? - "Les 7 psychopathes".
Bi...
Je descends.
Je voulais juste...
gagner du temps pour pouvoir...
recharger un truc.
T'as oublié le pistolet d'alarme, con.
- Bonny. - Oui, Bonny. Je sais.
Et j'aime bien ce chien.
Bonny ne fait pas partie du gang.
C'est pas juste.
Tu vas te mettre à pleurer ?
Marty, va-t'en.
Ils ont tué Hans, Billy.
Ah, mec.
C'est pas moi qui l'ai tué. C'est lui.
Ne tue pas mon chien.
Marty, va-t'en et écris tout ça.
Pars avec moi, Billy. S'il te plaît.
Je te l'ai déjà dit, non ?
Dit quoi, Billy ?
Je choisis la fin du film.
Et merde.
Il a quoi, ton flingue ?
Il lui arrive de s'enrayer.
Pour la tuerie finale ?
Bute-le...
Pour la tuerie finale ?
Bute-le quand il regarde pas.
- Je regarde. - Et je tire pas.
- Je regarde vraiment. - Quoi ?
Il va tuer mon chien.
Rien à foutre de ton chien.
Rien à foutre de mon chien ?
Hé, le gogol ! Répare ton flingue
ou j'explose la tête
de pédé de ton clebs.
- Il a pas une tête de pédé. - 5...
- Il a une tête normale. - 4...
- 3... - On peut reprendre à 5 ?
Je ne reprendrai pas à 5, mec.
Je ne reprendrai pas à 5.
5...
4...
3...
2...
Lâchez vos armes ! Montrez-moi vos mains !
Vos mains ! Vite !
Viens là, bébé. Viens vers papa.
Donne la papatte.
C'est un ami.
MARTY, ÇA PEUT T'AIDER ?
À Martin. Je...
Eh bien, je ne suis pas scénariste,
comme tu le sais,
mais j'ai essayé
de trouver une solution
à ton problème de Vietcong psychopathe
et je crois
que j'en ai trouvée une.
On a ce...
type vietnamien
dans une chambre d'hôtel à Phoenix.
Il sue comme un porc,
il se consume de l'intérieur.
Il sort un .44 de sa poche.
Il vérifie qu'il est bien chargé.
J'ignore pourquoi il vérifie.
Il a dû le charger lui-même.
Enfin, bref.
Une pute sort de la salle de bain,
elle porte une superbe robe rouge.
Elle dit : "Tu veux faire l'amour ?"
"Ou préfères-tu qu'on ait
"une conversation intelligente ?"
"J'ai beaucoup étudié Noam Chomsky."
"C'est un génie."
Le Vietnamien n'a pas la moindre idée
de quoi elle parle.
Il est vietnamien.
Tu as dit vouloir du sexe.
Ils font donc l'amour.
Arrête ça, mon frère.
Tu sais que ça ne nous aidera pas.
Il hume l'air.
Et ne dit qu'un seul mot : Essence.
La pute a
étudié le vietnamien à Yale.
Je ne sens pas d'odeur d'essence.
Tu vas la sentir.
Il la traîne jusqu'à la salle
où a lieu la convention.
Elle porte la dynamite à la ceinture.
Et lui, il porte un bidon d'essence.
Elle recule, pétrifiée.
Il verse
l'essence sur le sol.
Elle en a sur les pieds.
Quelques gouttes sont tombées sur lui.
Peu importe. Il prend une allumette.
La pute murmure
dans un vietnamien parfait :
Arrête ça, mon frère.
Tu sais que ça ne nous aidera pas.
Il ferme les yeux.
Et les ouvre à nouveau.
Il n'est plus à Phoenix.
Il est assis au milieu d'une rue
de Saigon. On est en 1963, environ.
Il porte la tunique orange
de son ordre bouddhiste.
Et il s'est aspergé d'essence.
Alors qu'il parvient enfin à chasser
la colère et la haine
de son esprit pacifiste,
un moine de son ordre
le supplie une dernière fois :
Arrête ça, mon frère.
Tu sais que ça ne nous aidera pas.
Et toute sa colère
s'envole enfin.
Le premier moine à s'être
immolé par le feu en signe de
protestation contre la guerre murmure :
"Ça pourrait."
Il allume l'allumette.
Ainsi, ta psycho-histoire de Vietcong
devient les dernières pensées d'un être
qui au lieu de choisir l'obscurité,
a choisi la lumière.
La lumière étant
le suicide
par immolation.
Mais je crois que c'est le mieux
qu'on puisse faire.
Je sais que tu as dit
que les séquences de rêves
étaient pour les tantouzes,
mais je crois
que ça pourrait marcher. Non ?
On doit tous pouvoir rêver,
non ?
Pas seulement les tantouzes.
Au fait, je crois qu'ils n'aiment pas
qu'on les traite de "tantouzes."
Je crois qu'aujourd'hui,
il faut dire "homos".
LA NATURE A RETROUVÉ SON HARMONIE
FONDU AU NOIR. FIN.
- Allô ? - Martin ?
Oui, qui est à l'appareil ?
C'est Zachariah Rigby.
Le type à qui tu as promis
de mettre son numéro
à la fin du film.
Je suis allé voir le film, hier.
- Et devine. - Merde.
Elle va me retrouver comment ?
- Je vous croyais pas... - Sérieux ?
Parce que je
me promène avec un lapin ?
Je vais faire changer le générique.
- On rajoutera ton numéro... - Non.
Non, non.
Non, c'est trop tard.
Tu le sais parfaitement, Marty.
Tu as juré sur ta vie.
Tu sais ce que ça signifie, hein ?
J'ai dit :
Tu sais ce que ça signifie, hein ?
Je viendrai chez toi mardi
pour te tuer.
Très bien.
Je n'ai rien de prévu, mardi.
Tu parais différent.
Comme si tu en avais
sacrément bavé.
Un peu.
Je... Eh bien...
Mardi, ça va pas pour moi.
Je peux te rappeler ?
Bien sûr.
Je serai là.
Je sais.
Viens, Carrie.
On rentre à la maison, bébé.